Poemario 3-6
Mi Orión gris plata
despierta mi atención
soy como un dios robot
de conducta ciclópea.
Muero y no muero
El pelo corto otra vez
Ando y trasiego
una existencia por llenar
Al brujo lo buscan
inaudito, invicto
¿Desde cuándo la victoria
desalma al anciano?
De tan joven, tan viejo
De tan lucido, tan triste
Muero y no muero
De tan real, tan cómico.
Necesito cambiar constantemente,
de lugar y de tiempo,
porque si no me pierdo.
No existe el silencio
en esta cruda ciudad
Cruzada por veloces zumbidos
de pobre modernidad,
de puro egoísmo,
o pura inercia
Sí somos naturaleza,
¡Lo fuimos!
de pobre inteligencia.
Tenemos el gran dinosaurio,
la gran manzana
y tenemos la ciencia
Pues de nada nos sirve
a las mil ventanas,
a los mil oídos,
a las mil cabezas,
desechas de desquicio.
¿Quién busca una idea?
¿Quién crea?
¿Cuál es el origen de lo creado?
¿Qué justifica su verdad?
¿Es real lo procaz?
siempre y cuando no sea prozac
¿Hay ideas sedantes?
¿justifican su servidumbre?
¿Es real lo prozac?
Brocado de apariencia
Brocal de incoherencia.
Rabietas en el espacio
Inquebrantables los agujeros
oscuros del desierto
Entra al barrio de la mezquindad
Apariencias que ya no engañan
Los salvajes corderos
no comen ya, tigres retoños.
Siempre tuve la impresión
de que tus sentimientos
caminaban en la sombra,
sé que nunca pudiste desvelar
la suciedad que enturbiaba tu corazón;
tristemente te conformaste con tu aspecto
y vi como lentamente te enamoraste del dolor,
te sentí desvaneciéndote de todo
abrazaste el mundo interior
la pasión del desengaño te inundo
dividiste tu mente en dos.
Sueñas con mi energía en tus manos
y crees que podré estar a tu altura
Vuelas con dios a tu lado
y despiertas siempre en el fondo
Comprendes muy bien
que formo un todo,
pero somos distintos
Cuatro vidas distintas
se unen en dos personas
Hay que saber salir
cuando una de ellas se cuelga.
La tristeza no encumbra dinosaurios
El final de los tiempos
y el espíritu de los justos
vaga despacio
No es fuerza la casualidad
No es destino el olvido
Todo fluye y se transforma
La pureza forma parte de la duda
Miles de errores
surcan las líneas de mi mano
Saldré a tu encuentro
surcaremos un nuevo infinito
tal como el negro de tus ojos
contiene las grietas del cariño.
Un ala que ha luchado
esta desgarrada
del azul salado
del brillo mágico
de la bahía santa
del viento del norte
de su rosa
Y sigue conmigo
Aunque su rocé marque cicatrices
de sol brillante y perpetuo
de adiós enmascarado
de dulce amanecer
del sueño de los vivos
del inmenso y profundo azul
de la mar salada.
VACÍO TELEADICTO
Debe ser la puerta
ya no abrirá maravillas
La soledad
se acumula a sus espaldas
El estúpido,
ya no habla con el televisor
De espaldas a la pared
él o ella, se preguntan
¿Dónde está la puerta?
Sigues escuchando esa canción en tu mente
Sales del lugar con furia en los ojos
Buscas una salida que argumentar
Agarrándote a la ira
la adrenalina a borbotones
disipa la demencia
Tu mente se transforma
y te introduces en la locura.